离别，我的那一丝小忧伤

　　上一次见面的时候，她呆呆的坐在哪里，痴痴地看着我，微微张开的嘴巴露出几颗枯黄的残缺的牙齿，我跟她说话，她没有理我。

 

　　依稀记得小时候她总是喜欢牵着我，走到哪都牵着我。她那个时候走的很快，不输给20岁的年轻人，更别说我了。说实话我不喜欢和她呆在一起，因为她不给我买零食和玩具，只知道买馒头和水果，她买的馒头总是很大，又很便宜，水果也是这样，她会跟我说：“吃这些，好。”

 

　　她是一位语文老师，从我有记忆开始，就在教我拼音了。一个个字母，那么生涩的发音那么枯燥的重复，一遍又一遍，好似没有尽头，没有终点。定格了童年最深刻的记忆。
 

 

　　也不知道从什么时候开始，我渐渐发现，她走的越来越慢了，上楼开始吃力了，也不能像以前一样提着很多东西走很远了。那只牵着我的手现在开shi要挽着我了，有一次送她离开的时候，我笑着跟她说，要保重身体哦，我等着90岁大寿的时候，带孙媳妇给你看呢。她笑着点点头。目送姑父的车载着她消失在转角，我喊了她，她没有应。

 

　　姑父走的时候，站在玻璃窗前看他最后一眼，他是那么的安详，至少从脸上看不出丝毫的痛苦，听到了姑母哽咽的声音，看到了哥哥红透的眼睛，感受到四周的悲伤，那一瞬间有一种巨大的酸楚涌上心头，我低下头，在心里朝那位躺在那里的亲人呼喊，他没有应。

 

　　从那个时候开始，我渐渐的明白，所谓的死别，就是我眼睁睁的看着你被时间染成黑白色，我拼命的呼喊，你没有应。

 

　　再见到她的时候，她呆呆地坐在哪里，痴痴地看着我，微微张开的嘴巴露出几颗枯黄的残缺的牙齿，我跟她说话，她没有理我。恍惚之间，我突然看到童年记忆中的她，就站在那里，一遍又一遍的教我拼音，还有那消失在转角的汽车，以及躺在灵床上的姑父。我牵起她的手，希望此生能够铭记这触感，铭记这瞬间。